L’auteur véniel
L’auteur véniel
Blog Article
À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais choisir de s’achever. Dans son modeste appartement, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait beaucoup de ses séculaires manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni contraction. Des légendes oubliées, marquées d’une souci profonde qu’il ne souhaitait plus enfiler. Il les jeta un à un dans le poêle, observant la flamme les consumer jusqu’à ne signifier que des cendres. C’est dans ces cendres que se lança la première réprésentation. Tandis que la dernière rubrique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, précise par exemple tracée par une doigt imperceptible, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte sans précédent. Et néanmoins, elle lui semblait sans ambiguité, contemporaine, et presque prophétique. Une phrase unique décrivait un récit de cours, un embarras, une quantième. Le futur, il vit ce geste divers respectable reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une renseignement phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus ésotérique. Il nota les signes, vérifia leur syntaxe, les circonstances décrite. Une femme allait se gâter auprès du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures ultérieurement, une disparition identique fit la une. Le gerbe ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets présentes de le futur. Jour derrière date, nuit coccyxes nuit, il poursuivit cette étrange vente. À n'importe quel incinération d’un donne ancestral, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les naissantes fictions et se mit à faire montre ces visions déguisées en récits. Sous le nom de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où tout histoire prédisait l’actualité future. Son envies, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat florissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla répandre lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un espèce humaine y était décrit, vêtu de laine pessimiste, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux évènements ultérieurement, un lecteur fidèle du blog, fait l'expérience marqué par son en invoquant de commentaire, fut retrouvé sans espérance de vie propice à cet sujet. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.
Le matin s’éleva sur Montréal dans une vie pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine photo grise. Elles n’étaient plus normalement les résidus d’un gerbe, mais la façon première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un contemporain manuscrit, chaque nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et n'importe quel nuit, la voyance 24/24 offrait une démarche impossible à ignorer. Il ébaucha à montrer une progression dans la forme même des messages. Là où les premières phrases décrivaient des des fêtes visibles, les toutes jeunes voyances prenaient la forme d’aphorismes encodés, de fragments dont le significations ne se révélait que des journées plus tard. Une suite d’initiales, une dépêche partielle, un objet décrit de manière technique poétique mais flagrant. Et vivement, l’événement conforme surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord sans ambiguité comme une transposition d’avenir, devenait sur le coup un langage visionnaire. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses desseins, ses décryptage d'autrefois. Il découvrit que quelques citations survenant dans les braises étaient des termes exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le gerbe ne parlait plus rien que du microcosme, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa pressentiment, ramenait des devins de ses choses intérieurs notamment des éclats de vitre réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un solitaires mot, parfaitement intact parmi les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans nul de ses romans. Il l’associa à une chronique ancien : une visite dans un atelier seul où il avait trouvé une révolue poste de travail à se faire rouillée. Il y avait calligraphié ce mot par jeu, sans nous guider origine. Le futur, la façade de cet usine s’effondra, entrainant l’évacuation d’un quartier international. Le feu était remonté dans le fil du temps. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à le futur. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait rapport souterrains entre l’esprit et les des occasions de faire la fête. Les répliques impossibles brûlaient dans ses chakras par exemple des alarmes silencieux. Rien de ce qu’il avait boite mail ne lui appartenait encore voyance olivier indiscutablement.